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C’mon beibe, venha cá, dá-me a tua mão.  Você pode me explicar o que anda fazendo? Érica Zíngano veio morar em Lisboa, como eu. Vão dizer (se já não dizem) em questão de pouco tempo, que os poemas dela anunciam/aliciam essa história de dosar na mesma língua uma língua estrangeira.

Quando na tradição se deseja a alteração, que podemos fazer com ela, além de dançar? Os dedos titubeiam por cima da mesa, agitada. Arisca, mas não selvagem, antes antes, citadina. Papéis brancos, cheios de escritos e tudo limpo.

É assim: no número 03 da revista Modo de Usar & co., Érica Zíngano publicou um poema que conta a bela e antiga história de C’mões. A comida das vogais, como se sabe, é um hábito lusitano que deriva entre nós desde a comestibilidade do Bispo Sardinha. Mas o poeta teve sorte maior, cito a primeira parte de “Os conservadores deveriam fazer alguma coisa de útil”:
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1.

Há quem diga

que a poesia de hoje

está perdida

que naquele tempo

“os áureos tempos da poesia”

os poetas

ao modo dos gregos

eram mais esportistas

(para entender a relação

entre esporte e corpo

na antiguidade clássica

Cf. Ilíada)

já que o nosso bom

e velho

Luís de C’mões

banhando-se na tradição

greco-latina

não deixou de lado

os exercícios físicos

Pelo contrário

C’mões era soldado

e bastante influenciado

pelos clássicos

tornou-se o maior poeta

da língua portuguesa

Na verdade

o maior poeta

nadador

da língua portuguesa

pois, para se salvar

de um naufrágio

ele

e seus preciosos versos

nadaram em mar aberto

muito crawl

de estilo livre

De certa forma

os conservadores estão certos

não há quem bata

o recorde de C’mões

que de corpo inteiro

e muita disposição

no espírito

conseguiu salvar a nado

Os Lusíadas

epopeia de 10 cantos

com 1.102 estrofes

nesse caso, oitavas

por conter 8 versos

cada qual com 10 sílabas

poéticas

totalizando ao todo

8.816 decassílabos

Dados

que os conservadores

deveriam utilizar

para empreender

a digníssima campanha

“C’mões, um poeta,

um nadador:

do Cânone

ao Guinness Book”

com esses números

entraria de certeza

para o Livro dos Recordes

ainda mais se levarmos

em consideração

que era caolho

nadou

e escreveu tudo isso

com um olho só

ó pá!

Não percamos tempo, pois

Guinness Book já

para o caolho C’mões!

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Na antiguidade clássica (cf. Audácia) o poeta é um nadador. Nada tão completamente, que chega a fingir que nada na água que deveras é nada. A poética de Érica está entretecida de nadas, brilhando entre coisas muitas: “a banalidade me interessa”, ela poderia dizer, entre um aeroporto e outro. Curiosa, tudo é tema verbal para Zíngano, que não faz uma poesia do silêncio, mas a poesia ta-ga-re-la, onde um passo deriva em outro laço, que inventa sentido, inventa sentido, inventa sentido: a direção do poema é ritmada pelos desvios e pelo acúmulo deste desvios: o mundo é tão grande, há tanta coisa sendo dita: se eu tivesse boca, queria uma com três mandíbulas, que era pra digerir muito. Então, na-na-ni-na-não: não pensem que o excesso de cultura fará nascer uma raça de bebês grisalhos, a poesia de Érica não tem o cinismo da poltrona, mas a agilidade de uns cílios longos, feito pernas.

Ao levar Camões do cânone literário pro Guinness, ele perde não só o olho em Ceuta, mas uma letra. Comida pela pronúncia, o apóstrofo é o tapa-olha que nos faz ver melhor: os conservadores vão levando C’mões para o livro dos recordes e Érica Zíngano mostra como seleções de os-melhores são uma coleção de latinhas de refrigerante. Conservadores de alumínio, armaduras de vestígios: nosso herói era caolho; todo poeta merece seu apóstrofo, a sua mandíbula, etc.
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Júlia Hansen nasceu em São Paulo, em 1984. É poeta e estudante. Vive em Lisboa. E-mail: juliadecarvalhohansen@gmail.com